 |
|
СТАТЬИ «Люби, а коль не любишь – то молчи»
00:02 02.02.2007 | Она возникла в 2003 году как объединение молодых писателей и поэтов. Сейчас в нём около 30 постоянных участников в возрасте от 15 до 35 лет, проживающих Дмитрове, Яхроме, Деденёве, Рыбном, Горках, Новоcинькове, Орудьеве, Ореве и Рогачёве. Произведения студийцев периодически публикуются в районных и областных газетах, прозаики и поэты принимали участие в конкурсах и фестивалях района и области, выступали по приглашениям различных социальных учреждений, а также на местном радио и телевидении. Молодые литераторы «Студии «Автор» представлены в сборнике стихов «Город радости моей», выпуск которого был приурочен к 850-летию Дмитрова, они также выпустили два собственных сборника – «Первое собрание сочинений» и «Продолжение (следует)». Уже больше года существует сайт «Студии «Автор» (www.savtor.com), где представлено около сорока авторов, в том числе из Москвы, Фрязино, Иваново, Новотроицка (Оренбургская обл.), Полтавы (Украина). Студия «Автор» провела несколько творческих встреч в Дмитрове, участвовала в литературных мероприятиях, проводившихся в Дмитровском районе (Деденёво, Орудьево), а также в Москве (ЦДЛ), во Фрязино, Климовске, Дубне, Мытищах, Лобне, Железнодорожном и Краснознаменске. Со студией сотрудничают около 20 литературных объединений Московской области, а также не состоящие в объединениях критики, писатели, поэты и барды. Кроме того, принципиально важными для себя студия считает творческие контакты с молодыми художниками и музыкантами. Владимир НИКУЛИН по профессии юрист. Работает в ГУ МО «Дмитровское информационное агентство». Победитель Московского областного открытого конкурса молодёжного поэтического творчества в 2005 и 2006 годах. Руководитель молодёжного творческого объединения «Студия «Автор». *** Почему уезжать легко Из любого другого места, Но от этих вот берегов – Словно где-то внутри порезом, Не рубцуясь, болит душа, Задыхается певчей птицей. Хорошо, что здесь не спешат, Здесь и некуда торопиться. Здесь от скита до кабака По просёлочной очень близко, Поднимаешь полный стакан Молока – и с брусникой в миску, Здесь хмельным провожаешь день И пьянящий рассвет вдыхаешь, И не знаешь плохих людей, И невзгод столичных не знаешь. Здесь расписаны туеса. Марганцовочные закаты. И леса творят чудеса – Хвойным воздухом лечат яды. Потому, может быть, легко Уезжать из любого места, Кроме этих вот берегов И реки, где купалось детство. Париж Рассвет умоет улицы Парижа, Уронит с плеч полуночную бязь. «На сутки расставанье стало ближе, Грядёт разлука, милостивый князь», – Промолвишь ты, незримая, как шёпот, Как шорох, как дыхание огня… «О как мне дорог этот дивный город! Но Вы – первопричина для меня». Обнимет нас и устыдится утро Своей неповторимой наготы… «Мой милый князь, вы поступили мудро, Позволив мне уехать до среды…» – Такой финал к потере и бессилью Случиться мог, но ты мне говоришь: «Мой верный князь, поедемте в Россию, Нам тесен этот маленький Париж…» Людмила ШМИДТ учится в медицинском училище, ей 20 лет. Победитель Московского областного открытого конкурса молодёжного поэтического творчества в 2006 г. в номинации «Душа – обитель света и добра». Прощание с детством Свобода на ночь ушла искать портвейн С собой за руку приведёт сонную весну Детство скальпелем вскрыло чужой портфель Милый мой плюшевый я без тебя не усну! Книжки закрытые сгинули в старых домах Я разучилась стихи писать почему-то Плачу. Сижу одна в рваных своих носках Скоро придёт maman – утешить как будто Будет кричать меня звать и стучать в стену Будто бы снова я умная-смелая-злая Будто прекрасные в комнате гобелены Выросла. Выросла дочь. Вот я теперь какая! Только на кой мне эти замашки жизни? Некуда мне идти с фигой обыкновенной Плюшевый мишка мне на подушку прыгнет Лапой слезу утрёт снова заштопает вены Я подойду к свободе вырву из рук бутылку Залпом залью взрослую душу враз Это душа теперь станет зовуще-пылкой И не забудет номер всеобещающих фраз Милые, милые! Будьте в душе мудрее! Не надевайте маски лживой любви! Я распознаю фальшь даже в неверье Пусть уж разляжется честно и визави Я распознаю боль – скажете тупо горько Что не хватает мне своей пустоты Не оловянная с кровью и плотью только Есть уже отблеск мнимой чужой красоты Снова зовёт maman мне выходить нужно Замуж за взрослый мир и этот взгляд Плюшевый мишка с детством за лапу дружно Спляшут последний твист сядут и замолчат. Татьяна ЛОГИНОВА учится на филологическом факультете МГУ, пишет стихи с семи лет. Идеал – Марина Цветаева. Живёт в городе Яхрома Дмитровского района. *** Завтра всё начнётся заново. Будет утро, будет день. То, что нынче в воду кануло, – Пусть останется в воде. То, что нынче вдрызг расплавилось, – Жгучей лавой утечёт. Что сыгралось не по правилам – Заново начнём отсчёт. То, что было беглой присказкой, – Завтра песней зазвучит. Рассыпая звёзды брызгами, Речка млечная журчит. За широкими полянами Будет пасека гудеть. Завтра всё начнётся заново. Будет утро, будет день. *** Ты пламенем рождественской свечи Затеплился в распахнутых ладонях. И та гордячка в ледяной короне – От боли или радости кричит? Есть люди – сами счастью палачи. А ты так прост, что даже непонятен. На хрупком сердце слишком много вмятин. Люби, а коль не любишь – то молчи. Молчала. На костре, как во дворце. На эшафоте – словно в белом платье. Занозу извлекал стальной пинцет… ХЛОРКА (Юлия СПИРИДОНОВА) живёт в посёлке Горки Дмитровского района. Ей 18 лет. Студентка 1 курса Московского государственного педагогического университета. Пример радости Сумма глаз и фраз, лиц и улыбок, Минус массы плачевных ошибок, Прибавить память минус сомненье, Минус не принятые решения, Делить на дни, часы и минуты, Прибавить торты, смех и салюты, Умножить на сотни ударов сердца И распахнуть закрытые дверцы! Приплюсовать мишутку и маму, Веснушки, песни и пирожки, Платье от папы, в цветочек панаму И с геранью большие горшки, Вычесть нещадно распутье дилемм, Плюс первый класс, букет хризантем, Всё разделить на Пи* в квадрате, Вот вам радость, вот... Забирайте... *Пи = окружность лица на диаметр улыбки. *** Широко разрослось Древо Глупости, Древо Глупости Человеческой, Много с этого Древа Высокого Черенков наломали беспечные, Наломали их, разбросали их По Руси Святой, да по матушке, В землю чёрную плодородную, Что дождём грибным да оплакана. Вот растёт молодая поросль: Древо Скупости, Древо Ревности, Древо Ненависть распускается, С древа Горечи собирай плоды. И растёт лесок, поднимается, К солнцу веточки зелены тянутся, Люди бродят по лесу, дивятся, Обрывают, бросают веточки. Слово Из Трёх Букв Расстроенной гитарой, Растрёпанной гетерой, Растоптанным гектаром, Разодранной губою Чеканит человечек На талом воске свечек Немыслимое слово из Трёх Букв. Дворовый вирус речи, Оно заразно лечит, Его возьмём мы смело из потно-грязных рук. Растроганной гиеной, Растасканной геранью, Раздутой гематомой, Расколотою гранью Чредует он черты, Испачкав все листы Переплетеньем диким полос кругов и дуг. А коли вы чисты, Сжигайте вслед мосты, Оставив прокажённых со словом из Трёх Букв. Роман ЧЕРКЕСОВ родился в 1970 году в Смоленске. Стихи начал писать в двадцать лет. Живёт в городе Яхрома Дмитровского района. *** Слетает Звон с высокой Колокольни И наполняет мне Тоскою грудь… И я бреду тропинкою окольной… Куда, не знаю сам… куда-нибудь… Какое время года – я не помню… Не помню, для чего я в Мир рождён… А здесь звенит всё та же Колокольня; То сыпет снег, то моросит дождём… Всю Жизнь я хороню своих знакомых… Всю Жизнь я наслаждаюсь впопыхах… На грудь вползают сотни насекомых И стелют мне Кровать в лиловых мхах… Я продал Душу птицам и поэтам… И полотенцем сердце выжал я, Чтоб в мире жить слепом и беспросветном… И умирать в клоповниках жилья… И не успев напиться вешней влаги И дописать нелепых этих строк… Я выпью Смерть, как Символ на бумаге, И побреду за груз грехов в Острог!.. Я жизнь оставлю в строках птицей вольной… Прости, читатель, и не обессудь… Слетает звон с высокой Колокольни И наполняет мне Тоскою грудь!.. МОРИ (Юлия ДОЗОРЕЦ) родилась на Урале, но с семи лет живёт в Дмитрове. Работает в ГУ МО «Дмитровское информационное агентство». *** Почему умирают дети? Остаются эхом в квартире, Нервным смехом тех, кто застыли, И куда их уносит ветер? Почему остаются дети Вечной болью в глазах у взрослых Да летящим лучиком к звёздам При бледнеющем лунном свете; Не раздавшимся шумом-гамом, Непрочитанной доброй книжкой И не купленным рыжим мишкой В магазине напротив мамой?.. Остаются и нежно мерцают Звёздной россыпью в чёрной долине, Хрупкой досочкой на могиле… Почему они умирают? *** Просто дождь, просто поезд, вокзал, просто грустно немного, Просто ты не пришёл, чтобы мне улыбнуться вослед. За окном проплывают дома, огороды, заборы, А мне кажется, всё это сон, чья-то выдумка, бред... Вон девчонка бежит, от дождя защищаясь ладошкой, И полоски воды на стекле смоют тот силуэт, А потом будет ночь, чёрный лес ощетинится кошкой. Я сложу самолётом и брошу в окошко билет. Он взлетит в высоту и останется в поле бескрайнем Среди трав, колосков и ромашек белеть под дождём... Все мы странники в этом пути, тёмном, трудном и дальнем, Все мы ищем чего-то, чего-то по-прежнему ждём... Не запомнить имён городов, что уносит дорога, И напрасно гудок отдаёт им последний привет... Просто дождь, просто поезд идёт, просто грустно немного, Просто ты не пришёл, чтобы мне улыбнуться вослед. Подушка Каменный век. Только что получившийся из обезьяны homo sapiens признаётся своей даме в любви. Он упал на волосатые колени и мычит что-то до блеска романтичное. А ведь скоро 8 Марта, надо что-то подарить своей женщине, и тогда необыкновенный интеллект толкает его на следующий поступок. Homo sapiens берёт шкуру мамонта, огромную костяную иглу с продетой в ушко высушенной кишкой бронтозавра, ворует в соседнем огороде гуся и выщипывает все перья. Оставив гуся заниматься эксгибиционизмом, мужчина тайно в кустиках мастерит подушку. Правда, она получилась немного неправильной формы, но это не мешает ему сделать скромный подарок своей homo sapiewoman. Он кладёт подушку на семейное ложе, предварительно взбив её. Избранница визжит от счастья. И где только ни была наша подушка! На ней спали, в неё плакали, её рвали, ей даже (!) меняли наволочки, ею душили, ею прикрывались от летящей китайской вазы. О! И она тоже испытывала счастливые минуты! Её обнимали… её потрошили, сжигали, закрывали в чулане. Такая в своём роде терминатрица, прошедшая через огонь, воду и медные трубы. Наше время. В деревне у бабушки в большом деревянном доме в спальнях стоят высокие койки. Они застелены одеялами и покрывалами, и на каждой из них стоит пирамида из трёх или четырёх подушек, накрытых белыми ситцевыми салфетками. Так тоже когда-то было модно! В одной из комнат четыре койки стоят по стенкам. В эту спальню ворвались два подростка: брат и сестра. – Андрей, давай подерёмся! – Спятила! Бабушка ругаться будет. Но Наташа залезла на кровать, начала прыгать на ней так, что пружины ржаво скрипели. Потом она схватила подушку и запустила ею в брата. Братец ответил тем же. Начался подушечный бой. Вдруг! Треск рвущегося материала! Пух и перья медленно падают на пол. Андрей отшвырнул наволочку ногой. – Завязываем шнурки, пока бабуля не пришла! Подростки убежали. Подушка плачет и потирает ушибленный бок. Зажимает рану. Подружки собираются вокруг неё. – Не переживай так, тебя починят. Но подушка показывает на свой правый зашитый бок (аппендицит), на животик (кесарево). – Я старая рухлядь! – восклицает она. – Меня скоро выбросят на помойку. Но нет! Она не права! Бабушка, пережившая блокаду Ленинграда, так просто ничего не выбросит. Олеся МОНАХОВА живёт в посёлке Новосиньково Дмитровского района. Студентка 5 курса РГГУ по специальности «лингвистика».
|
 |
|
|||||||||||
